dimarts, de juny 29, 2004

quan el lider és un ca...

Avui un alt mandatari, d’una gran potència mundial, amb elevades responsabilitats de comandament ha decidit que, per un dia, no donaria cap ordre. En sortir de ca seva aquest matí se l'ha vist deixant-se arrossegar pel seu ca. Hores d'ara és l'hora de dinar i encara no ha tornat.

Conten que s'ha vist un ca feliç passejant un alt mandatari, no hi havia cap diferència aparent respecte altres dies. Fins a les 12 de la nit, mal que li pesi, el poderós governant haurà de complir la seva promesa...

Ja és nit tancada, el ca cofoi torna a casa; i el món impassible no ha notat res dissemblant de qualsevol altre dia. Per contra durant 24 hores ha viscut alliberat de l’amenaça probable d’un remeier sonat que juga a alt mandatari d’una gran potència mundial.

PI

diumenge, de juny 27, 2004

Col·lecta, per caritat!

Ens agradaria als menorquins, almanco a alguns, fer una col·lecta a nivell illenc per tal de proporcionar un habitatge prou digne als nostres presidents de govern. Per tant, obrim un compte corrent al nom de zp-home al nombre 4553300-948474-372617-00345, perquè tengui ell i la seva família una bona residència estiuenca a Fuerteventura, Illes Canàries.

Bernat Torracoloms

diumenge, de juny 20, 2004

contra jaime gil de biedma

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

senyor blogger contesta

Sr Ximatzo, si té problemes és perquè no actualitza el seu navegador. li recomano el safari si té el mac os X i si no actualitzar l'explorer si té el mac os 8 o 9

dijous, de juny 17, 2004

sr.blogger

No m'acaba de convèncer aquest sistema. Hauríem de dir al sr. Blogger que fes alguna cosa pels mesquinets que tenim apples. Ximatzo

altairatge

Pilotant pausadament la cadena d’àtoms que el transporta travessant la lleugeresa que tot ho separa, PI aterra suament sobre la superfície d’Altair 971. Minuts abans pensava que la distància, no per lleugera, resultava fàcilment salvable. Atret pel color del planeta cibernètic, PI intenta esquinçar el vel que el reté a l’altra banda de la realitat. Ara camina sense impulsar-se, parla sense obrir la boca, mira amb els ulls tancats... Ha superat la distància, novament, i ha retornat per quedar-se.

PI

diumenge, de juny 13, 2004

Es olvido

Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola María,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquéllos!, yo un espantapájaros,
ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
supe de la su muerte inmerecida,
nueva que me causó tal desengaño
que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
por la gente que trajo la noticia
debo creer, sin vacilar un punto,
que murió con mi nombre en las pupilas,
hecho que me sorprende, porque nunca
fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
relaciones de estricta cortesía,
nada más que palabras y palabras
y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
sólo queda un puñado de cenizas),
pero jamás vi en ella otro destino
que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
con el celeste nombre de María,
circunstancia que prueba claramente
la exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡quién es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
su inmaterial y vaga compañía
que era como el espíritu sereno
que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
la importancia que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el favorable influjo
que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
que comprendan que yo no la quería
sino con ese vago sentimiento
con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo, sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha aún me maravilla,
ese inaudito y singular ejemplo
de morir con mi nombre en las pupilas,
ella, múltiple rosa inmaculada,
ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
que se pasa quejando noche y día
de que el mundo traidor en que vivimos
vale menos que rueda detenida:
mucho más honorable es una tumba,
vale más una hoja enmohecida,
nada es verdad, aquí nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.

Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía,
de esa famosa joven melancólica
no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.

NICANOR PARRA Antipoemas

HEMOS PERDIDO AUN...

HEMOS perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.


He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.


A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.


Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.


Entonces dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?


Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.


Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.


PABLO NERUDA
"20 Poemas de Amor y una Canción desesperada"

dissabte, de juny 12, 2004

i xerrant des tabac...

..."Pero los rótulos funerarios de las cajetillas no desempeñan una función informativa, sino meramente amedrentadora; sus enunciados, tan tremebundos y desquiciados (pienso, por ejemplo, en ese «fumar provoca impotencia», desmentido empíricamente por nuestros abuelos, que fumaban como corachas y engendraban hijos a mansalva), no van dirigidos al consumidor (si éste fuese su propósito, bastaría con que cada cajetilla incluyese un prospecto o folletito en el que se detallasen los efectos nocivos del tabaco), sino a quienes lo rodean. Pues de lo que se trata no es de disuadir al fumador, sino de convertirlo en un apestado del que conviene apartarse."

divendres, de juny 11, 2004

Wassily Kandinsky


kandinsky, un dels grans pintors del segle XX Posted by Hello

dimecres, de juny 09, 2004

Molt bo l'article de JM de Prada sobre els fumadors. Coses com: "...no acierto a explicarme las razones por las que un fumador abrumado por la ferocidad de las restricciones sanitarias puede declararse dócilmente conforme. Al parecer, la propaganda furiosa contra el tabaco ha creado un nuevo espécimen, el del fumador acomplejado que, incapaz de renunciar a la tiranía de los cigarrillos, admite resignadamente el castigo que merece su debilidad. Nos hallamos ante una curiosa y todavía no estudiada variante del ‘síndrome de Estocolmo’, con sus ribetes de sumisión alienada." fan que em reafirmi en les meves conviccions.

L'article sencer és a: http://www.clubelsemanal.com/web/firma.php?id_firma=244&id_edicion=69

mailing

Ara he pensat que no visitarà ningú aquesta peig si no faig propaganda. Hauré d'avisar els col·legues...